ego

Ces êtres en miroir

Qui se nomment poètes

Et qui sont convaincus

De leur appartenance

A de plus hautes sphères,

Sont les thuriféraires

Du culte du nombril.

Ils regardent les autres

Avec condescendance.

Eux seuls son missionnés

Pour célébrer l’amour,

L’idéal de beauté,

Et les instants tragiques

Dont ils sont les grands prêtres.

Ils se verraient très bien

Des ailes dans le dos

Car ils n’auront jamais

Le sens du ridicule.

Dans la réalité,

Ces anges se font poules

Et je ne parle pas

Du néant de leur plume !

Un fossé les sépare

Du commun des mortels.

Ils gonflent leur jabot,

Étant imbus d’eux-mêmes.

Que ne feraient-ils pas

Pour monter au pinacle,

Être en pleine lumière.

Dans leur petit milieu,

Ignorant du partage,

Ils y vont de leurs pinces

Pour grimper les premiers

Dans leur panier à crabes.

Chez eux la poésie

N’adoucit pas les mœurs.

Leur ego passe avant

Chez les frustrés qu’ils sont,

Et ceux qui les éditent

Parfois à contrecœur

Ont bien plus de mérites

Qu’ils le laissent paraître,

Mais il leur faut bien vivre !

Pour n’être pas parfait

J’ai la muse inégale

Mais je n’écris jamais

De texte à la commande.

Gardez-en les meilleurs

Pardonnez-moi les autres,

Je ne suis que par vous.